По мотивам “Сказок о цветах” Анны Саксе

То сказка, быль ли – всё равно,
А впрочем, точно знать бы…
Готовили в селе одном
Торжественную свадьбу:
И платье сшито, и сундук
Приданого на месте,
И краше всех своих подруг
Пеония, невеста.
Приходит свадьбы день, но вот
Не всё по жизни гладко:
Родителей в тот самый год
Сгубила лихорадка.
Растить детей – тяжёлый труд,
А младших – сосчитай-ка!
“Пождём, как выращу сестру,
Чтоб стать могла хозяйкой!”
– Оставив счастье здесь своё,
Пойду бродить по свету,
А как устроишь им житьё,
Ты напиши – приеду
И привезу тебе я дар
Невиданный к венчанью!
Не плачь, родная! Буду ждать!
“Я тоже… До свиданья!”

Приходит день, уходит вновь…

Жених её далёко,
Но только верно ждёт любовь
Назначенного срока.
Уже сестре семнадцать лет,
Рой женихов за нею…
Цветёт меньшая, маков цвет,
А старшая – бледнеет.
Сильна, ловка… ярмо забот
Сложить бы с плеч усталых!
Ушла сестрица через год
С торговцем заезжалым.
И пишет старшая сестра,
И молит, как о чуде:
“Пождём ещё, чтоб вырос брат –
Заступник младшим будет!”

Приходит день, уходит день…

Растёт её парнишка –
Всем друг и в счастье, и в беде,
То с молотком, то с книжкой…
Всё что-то в доме мастерит,
Им восхитится каждый…
Готов с зари и до зари
Трудиться… но однажды
Покинул он родной порог
На солнечном восходе.
А после весть: “Пришёл мой срок,
И с войском я в походе”.
Мечты о скорой свадьбе в прах:
Оставлю дом – кому же?
Больна последняя сестра,
Уход меньшому нужен.

Приходит день, уходит день…

Да, дети – Божья милость…
Уже Пеония как тень,
Виски засеребрились…
Вот самый младший повзрослел –
И подождать лишь малость!..
…Племянники в другом селе
Сиротами остались,
Приходят к тётке на порог:
Один, другой и третий…
Ещё годок, ещё пяток…
Как бросить их на свете?
Растут они, уходят дни,
Уж руки-ноги ломит,
Уж редко-редко кто из них
Придёт в забытый домик.

Приходит день… уж сколько лет!

Где ж он, судьбой хранимый?
И послан милому привет:
“Я жду тебя, любимый!”
Надето платье… свадьбы срок
Уж близок, Слава Богу!
Она выходит на порог
И смотрит на дорогу…
И тут захохотали все:
“Кто б знал невесту краше?
Ополоумела совсем
Пеония-то наша!
Уже седа, уже глуха,
Морщиниста, горбата –
А ждёт вот, вишь ты, жениха
В разрушенную хату!”

Приходит день, исполнен срок –

Лет горьких вереница…
Стоит в дому дощатый гроб,
Вокруг родня толпится.
О том забыть могли б, но нет:
Однажды утром ранним
Пришёл в деревню старый дед,
Одеждой – бедный странник:
“Родные, не был здесь давно,
Не узнаю я места…
Но ждёт меня в краю родном
Пеония, невеста.
Скажите, тот ли дом вдали?
Забыть я мог едва ли…”
Его на кладбище свели,
Могилу указали…

Пришёл туда, не пряча слёз:
“Прости, – сказал чуть слышно, –
А я цветок тебе привёз
Невиданный и пышный,
Что б мог в саду твоём цвести…”
Собрав остатки силы,
Росток он в землю опустил,
На свежую могилу.
Бутон раскрылся… цвет зари
Вечерней. До заката
Сидел там сгорбленный старик,
Потом побрёл куда-то…
Куда он скрылся – невдомёк,
Где умер он – не знаем,
Но им посаженный цветок
Пионом называем.